Хорхе Луис Борхес
Вершина

Другие могут о тебе писать
всё, что угодно, только эти строки
тебя от страха вовсе не спасут;
ты — не другие, и перед собой
ты видишь самый центр лабиринта,
здесь ты стоишь. Тебя спасти не может
агония Христа или Сократа,
и принц Сиддхардха, умерший в саду
на золотом закате, в свете дня.

Написанное слово — это прах,
и равно прах — всё, что произнесут
твои уста. Безжалостен твой рок,
божественная ночь конца не знает.

Ты сотворён из времени. Пока
оно течёт, ты жив в его мгновеньях.